ANNE CHAPMAN REALIZA UN EMOTIVO HOMENAJE A ÁNGELA LOIJ EL 27 DE MAYO DE 1975

Este día, la antropóloga Anne Chapman escribe un emotivo homenaje a Ángela Loij, al cumplirse un año de su fallecimiento. El texto fue traducido del inglés y publicado en la Revista Karu Kinka N° 16 17.
Hoy hace un año ella estaba sentada a la mesa en su casa de madera al final del poblado mirando por la ventana como sopla el viento, la playa, o alguno que pasa caminando () La última de un pueblo alto y fuerte que vestía pieles de animales y llevaba largo el pelo, sus mujeres recogían las rojas bayas del calafate; sus hombres cazaban con flechas puntasdepiedras y grandes arcos, cantando al amanecer rojizo del invierno.
Si yo pudiera penetrar en el espacio insondable que me entorna quizás podría verlos en el tiempo, cuando plañían a sus muertos, mientras sus niños jugaban.
Para los niños no hay duelo.
El tiempo de la vida nace del tiempo de la muerte.
Pero ahora ella y toda su gente están más allá del tiempo.
Más allá de la gran marea de las olas que se rompen contra los acantilados de su tierra.
Más allá de las noches estrelladas de ese suelo donde América se hunde en el mar polar del sur.
Más allá de la esfera del mundo o del tiempo en que se solidificaron los vapores que se convirtieron en tierra.
Más allá del tiempo de las galaxias conocidas o por conocer.
Tiempo sin existencia que está más allá del tiempo.
Ángela era su nombre.
Ángela, femenino de ángel.
El misterio quizás esté en el nombre, en el nombrar, en el hablar, en el lenguaje.
Loij era el nombre de su padre.
No tenía significado. Ella me dijo: Es sólo un nombre, un nombre antiguo.
Sin significado, pero un nombre antiguo, de su padre y suyo.
Tiempo más allá del nombre antiguo Loij.
Tiempo antes de lo que se nombre o habla, de todo lo que hablamos hoy y mañana y de aquí a un año, a partir de mañana.
Tiempo transcurrido desde que asesinamos a su pueblo.
Tiempo de codicia y odio, y de pías voces escondidas detrás de las balas de acero que desgarraron la carne y desangraron el corazón hasta que dejara de latir.
Tiempo cuando los hombres blancos mataron a otros, y a sí mismos.
Tiempo de terror blanco cuando la poesía tuvo que denunciar para ser verdadera.
Tiempo que transcurre y envuelve los cielos de todo lo que es y fue, y será.
Tiempo en el más allá del tiempo.
Ese tiempo que Ángela y su gente conocieron.
Hará un año que Ángela se hizo aquello que, más allá del tiempo, ahora está en nosotros.